Siglo XX

Imagen de Bya Andrade

 
 Gateabas
 preso de tu propia ingenuidad
 en los pasillos de una mansión vacía
 el antifaz sobre tus ojos te impedía ver el porvenir
 o siquiera intuirlo
 estabas ansioso por irte con un circo
 por ser malabarista 
 acróbata
 danzar sobre columpios y trapecios
  
 nada sabías sobre tu hambre desmedida
 ni tu pobre mente impresionable
  
 serías grande
 te habían dicho al enviarte
 pero tú deseabas ser gigante
 sin sospechar que terminarías 
 deformado por las cicatrices
  
 a los catorce años llegó tu primera gran herida
 un tajo que te impediría volver a articularte
 gemiste con llanto adolescente
 al alcanzar los dieciocho brillaba en ti
 la luz de una demencia irreversible
  
 al son del charlestón despuntó tu época loca
 escapaste de la prisión del corset
 llevaste hasta las orejas
 la cabellera legada por tus abuelas
  
 parar no era lo tuyo
 pronto te convertiste en reptil insaciable
 y al cumplir los treinta y nueve
 llegó tu segunda herida
 más atroz que la primera
 orinarías por doquier
 como títere descontrolado
 convirtiendo la historia en un pestilente charco
  
 a los cuarenta y cinco no conseguiste extraer 
 los fragmentos de metralla 
 incrustados en tu carne más blanda
 ni disipar la estela de gas venenoso
 que ensombreció para siempre tus pupilas
  
 desde entonces viviste enfebrecido
 tu sangre se hizo negra
 tus eructos nocivos
 decidiste cubrirte con una cortina de hierro
 viajar hasta la luna
 alucinar con LSD mientras pregonabas
 una paz inexistente
  
 all you need is love
  
 extraviaste todo rastro de cordura
 en el laberinto de tus postrimerías
 diste la espalda a los artistas
 te alineaste con los falsos profetas
 de una manoseada nueva era
  
 cuando te marchaste
 no eras más que un muchacho
 enloquecido y cansado
 asediado por las salamandras
  
 acá nos dejaste tu poción de mandrágora
 y un enjambre de arañas
 que aún no han terminado de tejer tu mortaja 

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